Matheus Com M

dias em que
há estilhaços de vidros para
todo o lado que se olha
e nada parece endireitado

e você eventualmente
para de se lamentar
e você eventualmente
se pergunta porque
e você eventualmente
pondera maldições
e você eventualmente
percebe que não é nada disso
e não é absolutamente nada
e os únicos cacos de vidro que realmente importam
são os que você abre mão de apertá-los com tanta força
e assim,
você eventualmente pode
sentir liberdade no imperfeito

não existem quebrados.
existimos, apenas.
nós.
todos nós.

memórias borradas
sobre desde quando
me perguntaram como estou

memórias borradas
sobre desde quando
eu quis falar

memórias borradas
sobre desde quando
me senti abraçado

memórias borradas
sobre paredes históricas
entre eu e eu
e eu e nós

apenas memórias borradas de hoje
desborrando em ouvidos bem abertos
e palavras aquecidas.
amém.

sou teu atlas.
carrego o mundo nas costas
e enquanto me arrasto,
choro ao chão, e nem mesmo meu reflexo posso ver.

concreto.
subam em cima de mim, minhas costas parecem largas
e fortes o suficiente.

mas a fadiga e o tempo não são tão humildes e
eventualmente eu me pego ajoelhado.

sem valor para jogá-los ao lado,
jogo a mim mesmo.
sem coragem, fico quieto.
sem humor, me deito.
sem abraço conversado, me lamento.
sem nada à frente, me esmago neste peso.

amor era quando conversavámos
e eu a dizia: me conte seu dia e
ouve o meu.

é em noites infinitas como essa,
nas quais você decide abraçar
(em melancolia sem fim)
que você pode finalmente olhar no espelho
e defronte teus pálidos olhos azuis,
você se reconhece.

em sorriso profundo encontra:
um grande e original amigo, namorado e paixão.

é talvez aqui e assim,
– trivialmente
onde esses ciclos intermináveis que lhe acompanham
finalmente cessam marcha.

jamais se pôde amar correndo.

ela me disse que não sabia se tinha muito a oferecer.
nada tens. o que tanto quero?
me confortei ao pensar o quão desesperador era essa declaração,
talvez apenas uma vulnerabilidade forjada.

mas os dias passaram,
e você não veio.
as vezes penso que nem eu vim,
fiquei por algum não-lugar.

em dias escuros de ouvidos muito abertos,
de fato:
nada tenho a oferecer
e me parece que todo mundo já sabia.

sentir-se sozinho talvez seja
um poema em aberto onde
processos de cura acontecem
enquanto eu sento aqui e observo uma bonita paisagem e pessoas passam e passam
e meus pés regados por lágrimas talvez amanhã poderão criar nossas tão esperadas raízes.